Por Portugal...

Chego triste. Desanimado. Amargurado com o que se passou no Pavilhão do Francisco de Holanda em Guimarães. Bastavam seis golos e já lá iam cinco, mas no último (!) segundo, um livre de 7 metros a nosso favor, em vez de me fazer levantar a cabeça do chão ainda a enterrou mais. Não foi ele que falhou, fomos todos! Adoro andebol, adoro o país em que vivo, mas sou daqueles que vivem muito do desporto (eu sei que ele não me dá nada, nem me dá de comer). Para além disso gosto de gostar de andebol e fico com pena de que duas dezenas de "espanhóis" apenas se lembrassem de apoiar o seu clube... Alguém lhes explica, na língua deles, que aquilo era o país onde eles estavam a viver? Em jeito de comentário pós-jogo disse, a quente, que se o jogo fosse no "velhinho" Sá Leite, a NOSSA selecção iria vencer... Eu tenho a certeza que aquela bola entrava no último segundo... Fosse do piso, fosse do calor, fosse do suspiro que vinha da bancada, sei lá... das pessoas... Entrava porra!!! Para a história apenas ficou a (insuficiente) vitória de Portugal... Faltou um bocadinho assim, mas faltou. Regresso triste. Regresso desanimado. Amargurado
Foi assim que perdemos...